南境的清晨向来温吞，雾气裹着草木清香在村巷间缓缓流淌。
可今日，哑女推开灶房门时，一股焦糊味猛地撞进鼻腔。
她一怔。
锅底乌黑一片，残饭凝成炭块，边缘蜷曲如枯叶，火舌虽已退去，余烬仍在灶膛里噼啪作响。
孩童提着木勺冲进来，小脸涨红，就要将锅倒扣倒掉。
“焦也是饭。”哑女忽然开口。
声音很轻，却像一记鼓槌，砸在晨雾中央。
她伸手拦下孩童，动作缓慢却坚定。
那双常年采药、捣药、制药的手，此刻竟轻轻捧起那团焦炭般的饭，一粒一粒，碾碎，撒入院角盛着紫花土的陶盆中。
孩童愣住：“这……还能吃吗？”
哑女不答。
她只是静静看着那黑灰混入深褐泥土，像在埋葬一段被遗忘的命脉。
夜，悄然而至。
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