灶冷如石，南境的老屋在秋晨薄雾中静默着。
屋顶的瓦片泛着湿漉漉的青光，檐角垂下的蛛丝随风轻颤，像一根根未断的命线。
院子里，枯叶铺地，脚步声都显得沉重。
那口灶台，三日未生火，锅底积灰厚寸，冷得能冻住呼吸。
村中孩童提着扫帚进来，踮脚欲清，却被一只素手轻轻拦下。
是哑女。
她不说话，也不看那孩子，只将冷水缓缓倒入锅中，米粒沉底，清响如针落。
她把锅稳稳放在冷灶上，动作极轻，却极准，仿佛在安置一个沉睡的魂魄。
旁人不懂，只道她痴。
可她知道——这灶，没死。
灰底深处，有一缕暖息，是殷璃走前封入的。
不是法术，不是神通，而是一念不灭的执。
那一夜，殷璃煮完最后一剂药，亲手将火种压进灶心，灰掩三分，
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