碗底磕在石台上，一声轻响，如叩心门。
“你烧的火，该你先吃。”她低语，声音轻得像怕惊醒什么。
没人听见这句话。
但风停了一瞬。
灰不动，饭香却弥漫开来，渗入墙缝、土砖、旧药柜的抽屉。
一只老猫从梁上跃下，蜷在灶边，眯眼打盹。
它记得这个味道——三年前瘟疫横行，殷璃夜夜在此熬药，满村飘的，就是这米与药混着烟火的气息。
那时她说：“饿着的人，喝口热粥，比灵丹还强。”
如今粥又熟了，人却不在了。
可火还在，饭还在，心……也还在。
千里之外，药风原的秋晒已近尾声。
北境青年立于田头，紫穗翻浪，金风送香。
弟子们捆扎稻秆，笑声洒落一地。
有人指着塌了半边的老灶，嚷着拆了当柴烧。
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