腊月十五的火光熄了，可南境的春天却从那夜开始。
紫花根泥塑的人像立在院角，没有五官，没有衣饰，像一尊尚未开窍的土偶。
村民们每日经过，都会驻足片刻，有人合掌，有人低语，却无人敢触碰。
它不像是被供奉的神像，倒像是一块沉睡的大地本身。
直到春祭前夜，一声轻响惊动守夜人。
根像裂了。
不是崩塌，不是碎裂，而是自内而外，缓缓绽开三道缝隙，每一隙中，都抽出一茎紫花，纤细却挺拔，花瓣微张，朝向东南西北四方——仿佛在指路，又似在倾听风的低语。
晨光初洒，村中那位多年宿疾缠身的老妇人颤巍巍跪在像前。
她本是来祈福的，可刚叩下头，胸口那团压了三十年的闷气竟如冰融雪释，一口气顺了经络，眼泪不受控地滚落下来。
她不是痛哭，也不是喜极而泣，更像是……终于听见了自
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