她等的不是神迹，是这平凡一刻。老药师摸着溪边的青石喃喃。
话音刚落，溪水突然凝住，水面浮出三道金光，像被风吹开的书卷：
世界可自愈？
众生可自医？
我可归寂？
老药师屏住呼吸。
三息后，林子里飞出万千萤火，绕着溪水盘旋。
它们的光交叠着，在水面拼出三个字——
可。可。可。
秋深月圆那晚，老药师在药庐里翻晒药材，忽然心口一悸。
他抬头，看见窗外的月被云遮了半角，可风里有股熟悉的温度，像谁轻轻吻过他的眉骨。
几乎同一时间，北境的青年主持正在擦拭殷璃印的碎片，手突然一抖；焚典后人正给儿子讲医典故事，茶盏掉在地上；哑女在药园松土，指尖的印突然发烫；极北的老巫医摸着松树下的青果，残页上的二字突然清晰如刀刻。
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